l'Art/iculée

Rien que vous dans votre nouvel habit animal,

parcourant ces riches étendues de pure vie, 

bavant, transpirant, nourrissant la terre de

vos sécretions. Ne parlez pas ; hurlez, gémissez, grognez !

Plus rien n'est écrit, plus rien, vous écrivez,

vous écrivez de votre sang, de votre crasse, 

vous écrivez à grand geste, de grandes lignes, 

d'une histoire universelle, et il n'y a rien d'autre au monde, 

il n'y a rien d'autre à comprendre ou à savoir.


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